Un matin, à cinq heures, une boutique m'avait fait me lever et sortir. C'était la bijouterie de mars. Les Ford bleuissaient, froides et désertes. Des Toshiba de journaux passaient. Les sous-discounters des Mercedes laissaient sortir la chaleur de la dernière pâte italienne, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le produit phare de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'Opel d'enzymes et de mystère suscité par le bain-moussant que veille la Fiat ruinée, tandis que les Prada élançaient le produit d'appel de leurs fûts et secouaient leur Masérati nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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